… срубила тополя,
И не жалею – тополей не надо.
Инна Игнаткова
ДА БУДЕТ СВЕТ!
Вокруг цвела весенняя земля…
Но тяготит меня тенистость сада.
Взяла – срубила к чёрту тополя
И не жалею – тополей не надо.
А ночью снились тягостные сны
Про дерево, что стонет над могилой…
Проснулась – и берёзки не нужны.
Пошла – и тоже на . их спилила.
В процессе лесорубной суеты
За вырезную белую сорочку
Цеплялися шиповника кусты –
Их вырубила к лешему. И точка.
И пусть эколог поднимает вой,
Оплакивая садик мой убитый.
Зато простор фантазии какой!
И горизонты все теперь открыты.
Вышло! А может, не вышло…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Тучи. А может, не тучи…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Точка. А может, не точка.
Снова – не всё ли равно? --
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Слышат. А может, не слышат…
Инна Игнаткова
МОЖЕТ БЫТЬ…
Точка. А может, не точка.
Дверь. А быть может, окно.
Дочка. А может, не дочка.
Впрочем, не всё ли равно!
Скалка. А может, не скалка.
Кумпол. А может, арбуз.
Жалко. А может, не жалко.
Мигом тут входишь во вкус.
Мало. А может, не мало.
Плакал. А может, затих.
Вот уж почти написала
Стих. А быть может, не стих.
Скалкой меня не отлупят
И на костре не сожгут.
Купят. А может, не купят.
Плюнут. А может, прочтут.
Налью тебе я красного вина,
А водочку приму себе на грудь,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я залпом опрокину граммов сто
И выдохну в рукав свою печаль,
Со мною будь, прошу, пожалуйста !
А если ты уйдёшь, мне будет жаль.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Налью себе сто грамм ещё разок,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Бокал вина скорее пригуби -
Тебе не буду я казаться пьян,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Игорь Шап
В ресторане
В РЕСТОРАНЕ С ДАМОЙ
Я залпом опрокину граммов сто,
Рукавчиком со вкусом закушу.
Не говорить пока мне ни про что
Тебя, как человека, попрошу.
Ты красненьким залей тоску-печаль,
Ведь, если ты уйдёшь, мне будет жаль.
Налью себе ещё сто пятьдесят.
А ты винишко пей, не обижай.
Чего-чего? Какой ещё салат?
Я мигом… Никуда не уезжай.
Чего ещё ты можешь захотеть?
На место, .. Я сказал: сидеть!
Официант! 0,5 нам принеси!
Закуска? На фига козе баян!
Ты, милая, стаканчик засоси –
И, как бы, я уже не буду пьян.
Но ты куда! Чего?.. Ой-ой-ой-ой!
Да на здоровье. Топай. Хрен с тобой!
Лунной ночью снизошло
На поэта озаренье,
И его стихотворенье
Блеск и живость обрело.
Но в рассветный час поэт
Сном забылся, а бродяги
Стихотворные бумаги
Затащили в туалет.
Для создание памфлета
Я, пожалуй, не готов,
Мне не передать вот это,
Столь святое для поэта,
Ощущение стихов.
Только слышал, говорят
Кой-какие из прохожих:
Рукописи не горят,
А гниют в местах отхожих.
Евгений Рыбалкин
О ПОЛЬЗЕ ТВОРЧЕСТВА
Эта тема хороша,
Но совсем не для памфлета.
Позавидовать поэту
Порывается душа.
Чувство, коим был томим,
Он излил в стихотворенье.
Сам изведав облегченье,
Облегченье дал другим.
Кто похвастаться готов –
Член СП* ? Король поэтов? –
Что дарил народу это,
Ароматное как лето,
Ощущение стихов!
То-то все и говорят –
И перечить мы не будем:
Рукописи не горят,
А приносят пользу людям.
* Союз писателей
От тебя веет мужеской силой,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я уже твой футбол полюбила
И готова идти к стадиону,
Ты решаешь любые задачи
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я люблю тебя, милый мой мачо,
Ирина Паршкина,
Признание в любви
МУЖСКИЕ ПРИВЫЧКИ
Я уже твой футбол полюбила
И ходить начала к стадиону.
И в пивную твою заходила,
Чтоб «Сибирскую» выпить «Корону».
Мне с тобой так тепло и сердечно!
Вижу: снова стоишь, замерзаешь –
То меня после ночи беспечной
С твоего преферанса встречаешь.
Раньше, помнится, мясо варила,
И исправно решал ты задачи…
А теперь нет уж мужеской силы
У тебя, мой голодненький мачо.
Во мне так много сил любить,
Мария Мороз
НЕ МОГУ..
ОЙ, НЕ МОГУ !
Во мне так много сил любить,
Что просто нету сил терпеть.
Ой, девки! Надо ж так хотеть!
Уже не в силах тормозить.
И надо бы дорифмовать,
Но не могу, едрёна мать.
Всё, побежала!..
Мне нравится писать стихи
Татьяна Корнилова,
Мне нравится…
НРАВИТСЯ ВОТ …
Мне нравится писать стихи.
Чего «ха-ха»? Чего «хи-хи»?
Сказала: нравится. И точка!
Кто на меня покатит бочку?
Не ты ли, повар, что в котле
Смешал солянку и суфле?
Иль ты, портняжка, что к штанам
Рукав пришил… Ведь стыд и срам!
Я это как-то же терплю…
А я стихи писать люблю.
Olegkakbudtone@mail.ru
Тел. 8 922 623 2236