Мы не живём, а убиваем время.
Инна Игнаткова
КОЕ-ЧТО О ВРЕМЕНИ
Мы не живём, а убиваем время.
За годом мочим год, за часом час.
Но и оно, конечно же, не дремлет.
Оно в отместку убивает нас.
… А над нами висела краюха луны –
Будто пробовал кто-то уже…
Инна Игнаткова
ЛУННОЕ
В чёрном небе висела краюха луны
Серебристой округлостью вниз.
Наблюдала за ней посреди тишины…
Боже! Кто её только не грыз!
Данте, Шиллер, Петрарка, Готье. Беранже –
Все старались во всю свою прыть.
Господа! Ну, подвиньтесь. Ну, дайте уже
Милой даме хоть чуть откусить.
Я долго сидел перед чистым листом.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Построили дом. Проворонили плесень.
А я всё сидел, и сидел, и сидел.
Мой друг поседел. Дети кончили школу.
Евгений Рыбалкин,
Первый лист
ПРИЛЕЖАНИЕ
Я долго сидел перед чистым листом.
Горели закаты. Вставали рассветы.
Напротив высотный построили дом.
Жена убежала к другому поэту.
Давно наигрались в «козла» мужики.
Взамен пионеров шныряют кадеты.
Куда-то посгинули большевики…
А я всё сидел. Карандаш грыз при этом.
И вот, наконец! Шевеленье души
Пришло. Я в момент исцарапал тетрадку…
Мой друг, прочитавши, вздохнул: «Поспешил.
Ещё бы чуть-чуть посидел, для порядка».
Поломайте потолок,
Чтобы видеть небо.
Евгений Рыбалкин,
ЗАТУМАНЕННОЕ
Дым табачный заволок
Всю мою квартиру…
Разломал я потолок,
Встал навстречу миру.
И в секунду я продрог:
Холод там собачий!..
Ох, боюсь, что был дымок
Не совсем табачный.
Лентяи выспались, а прочие
Ушли в чудесные края.
Не все из них пришли назад,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Евгений Рыбалкин,
Первое января
ЛЁГКИЙ ИСПУГ
или
ВСЁ ХОРОШО, ЧТО ХОРОШО КОНЧАЕТСЯ
«Лентяи выспались, а прочие
Ушли в чудесные края.» --
Но – Тс-с! -- не говорил вам я.
Вы тут поставьте многоточие.
«Они ушли за облака
И не вернулись – вот что скверно…
Со слов записано всё верно
И мной прочитано.»
-- Пока!!!
Погляди: на реке золотая под солнцем струя
Так внезапно под черною тучей становится черной.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…не знаю, куда заведет меня эта кривая дорога.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Я рисую тебя в своем сердце под знаменем Бога.
А в душе, как на небе, нависла такая гроза,
Что и молния может сорваться, - я телом не прочен.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ты меня успокоишь, я верю, - хотя бы и словом «уйди».
Я уйду по дороге кривой да под звон колокольный…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
…буйно цветут сорняки у дороги окольной!
Юрий Куимов
КРИВОЙ ДОРОЖКОЙ…
Там речная не золотом – чёрным светила струя.
Я тебя рисовал не под знаменем Ленина – Бога.
Ты была, дорогая, не чья-нибудь там, а моя.
И была предо мной не прямая – кривая дорога.
Но нависла гроза – не на небе, а прямо в душе.
Моя молния враз прямо в глаз твой нетрезвый попала.
Вот не прочен я телом. А то бы заехал дюжей…
Усмиряя меня, не «люблю», а «уйди» ты сказала.
И пошёл я окольным путём, где цветут сорняки.
Мне навстречу сирены неслись и зажжённые фары.
Не под звон колокольный отправился я, мужики,
А дорогой кривой загремел я, друзья, под фанфары.
Хочу вновь взглянуть на тебя я,
Жена дорогая моя.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ты смотришь загадочным взглядом!
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Ты шепчешь: „Я тоже хочу”...
Юрий Зуев
Хочу
ЧУДЕСА ЗРЕНИЯ
Хочу вновь взглянуть на тебя я,
Жена дорогая моя.
Но гляну налево – там Рая,
Направо – шагает Аглая,
Назад оглянусь – Зульфия.
Ты смотришь рассерженным взглядом,
Досады своей не тая:
-- Да что ж ты всё зыришь на Ладу!
Споткнулся аж. Так те и надо!
Сюда смотри. Вот она, я!
Уже не воспарить…
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Может, мне поговорить –
С кем-нибудь о чем придется?
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Грустно – дожил до седин,
А застольника не нажил.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Так бы век и промолчал –
Сам с собой и рюмкой водки!
Юрий СеливЁрстов
КОМПАНЕЙСКОЕ
Всё.
Ни травки покурить,
Ни пожрать со вкусом сала.
Разве что поговорить
С кем-нибудь о чём попало.
Да.
Сегодня не придёт
Ни один ко мне приятель.
Значит, « кто попало», – вот
Это будешь ты, читатель.
Стыдно.
Дожил до седин –
Собутыльника не нажил.
Он сгонял бы в магазин,
Притащил с тушёнкой каши.
Меня хлопнул по плечу.
В тосте б сдвинули бокалы…
Но…
Уж лучше помолчу:
Мне и одному тут мало.
Лучше всё ж читатель, брат:
Шелестит себе страницей.
С ним сидишь ни клят ни мят
И не надо с ним делиться.
Olegkakbudtone@mail.ru
Тел. 8 922 623 2236