ПОКА ПРИХОДИЛА ОСЕНЬ
рассказ
Пока приходила осень мы расстались. Сентябрь только-только накопил золота и меди в поскучневших и вместе с тем похорошевших (интересно, так всегда бывает перед смертью?) листьях на деревьях. Между тотальной желтизной иногда вспыхивали кровавыми рубцами пронзительные карминные вкрапления. Листья готовились к последнему исходу и печально шуршали в своей вышине, где они так часто касались неба, что однажды едва не почувствовали себя облаками. Но ещё ни один лист не упал на землю, а мы уже догадывались, что это наша последняя осень. Конечно, осени у нас ещё будут, но для каждого особо. А так чтобы вместе – уже нет. Порастратили мы свои осени, как, впрочем, и все иные времена года.
– Знаешь, а ведь у нас почти совсем не стало праздников, – сказала ты за несколько дней до расставания, привычно целуя меня утром в шею за ухом. Привычные ласки, привычные слова. А за ними – не скука, нет, пресыщенность, что ли.
– Праздников и не должно быть слишком много, – резонно ответил я. – Иначе они утрачивают всю свою прелесть.
– Но ведь раньше праздники были у нас каждый день, – с почти осязаемым укором возразила ты. Я почувствовал этот укор кожей.
– Раньше мы были моложе.
– Намного ли?
– Пусть ненамного. Но мы ещё могли обманываться.
– А что изменилось сейчас? – с какой-то непонятной настойчивостью допытывалась ты. Словно надеялась ещё что-то исправить.
– Мы.
– Но почему?! Разве обязательно людям изменяться?
– Это нормально.
– Нормально?
– Вполне.
Продолжение следует…
.